Пятиэтажки-пешки на шахматной
доске города.
В котором в спешке смеются на похоронах
дальних знакомых
И орел путают с решкой,
не зная
Что предел равен ребру.
Замки вколочены в гробовые
доски дверей.
Утром на термометре будет холодней,
чем в одно из вчера.
И уже не пчела, а осенняя муха,
облюбовала губы.
Зеленоватым сумраком с ночной рекламы
девочка - ее тоже выебут
И она станет мамой.
Ради денег ей необходимы улыбка и рот,
в который сейчас светит
Прожектор из новостройки.
Мне кажется -
все это ничего не стоит.

напоминает да, безусловно.

но мне понравилось, например, все равно

да один хер они оказывают влияние,даже если этого не хочешь)

Высохла десятая осень века.
И кажется, что снег и ветер -
Направленная ракета,
которая теряет пеленг.
У времени нет конца.
На площади старый памятник
Роняет осколки бронзы с лица,
Тонет в бессилии местных улиц.
Крутится свет,
крутят в руках бокалы.
У детей на руках тонкие раны -
Им снова не хочется жить.
Все это так странно, мама.
Но все это может быть.

зачет
даже я такие писать не могу(

спасибо Никонову Лехе,
за то что он открыл глаза.
за то что все не так уж плохо,
и что никак не наступила зима...
а осталась холодная осень,
в уголках ледовитой страны.
под моими ботинками осыпались,
остатки прошлой весны.
спасибо Никонову Лехе,
про новый смысл стихов,
про проклятых поэтов,
и проданную любовь...

вообще то Никонов очень хороший поэт современности и поэтому стоит сказать спасибо!

Я поэт..
А по-вашему – просто ебанутый.
У меня ничего нет,
Только вселенная, но это не круто..
по-вашему.
Я иду домой, когда фонари уже не горят, обсаженный,
Слушаю музыку страшную.
Каждым шагом крошу листья сухие и мертвые.
Время где-то половина четвертого..
Да плевать мне на эти минуты!
Я поэт, а для вас – ебанутый.
Редкий свет проезжающих мимо..
Ночь темна, как старик Морган Фримэн
И похоже что тоже обсажена.
Добравшись до многоэтажек,
Я делаю выбор в пользу тишины,
Легкой перкуссии шагов,
Цепей из мной придуманного сочетания слов,
Что безумьем моим рождены.
Я – поэт.
Это пафосный бред,
Это слово, в которое плюнуть готов
Тот, кто завтра войдет в кабинет,
Сядет в кресло, уткнувшись в свой комп.
А я иду словно блять босиком,
Ощущая подошвами смерть
И великую роль красоты в моей сказочной жизни,
Где нет теперь слова «Ты»
И пусть меня кто-то отпиздит
Или кто-то подарит цветы –
Но ни те, ни другие не смогут залезть ко мне внутрь.
Да, дорогие, я – поэт какой-никакой,
А для вас я всего лишь «вон тот, ебанутый»

Тебя трахает какой-нибудь Иваныч, Петрович или Кузьмич.
Ты извиваешься под его потным телом, как беззащитная тварь.
И он задает тебе вопрос: "Who is your daddy, bitch?"
А ты задумываешься и потом лезешь в англо-русский словарь.
Ты готовишь ему борщ в благодарность за то,
Что он тебя ценит за твою глубину.
Но только вот возникает вопрос - глубину чего?
И эта мысль тебя тревожит и мешает уснуть.
Ты куришь на кухне своей добровольной тюрьмы,
Читаешь роман, написанный ненормальным и странным,
А когда он вернется с работы, ты спросишь: "А мы
Отправимся ли под парусами открывать для себя новые страны?"
Конечно отправитесь, вот только досмотрите новую серию дерьма,
Заплатите банку за возможность иметь крышу и стены..
Да и вообще, если уж очень хочешь - отправляйся сама,
Ведь он слишком важная часть этой серой системы.
Тебя трахает вполне себе солидный мужик
И это мероприятие у него записано в ежедневнике.
Он чуткий, заботливый и сомневаться совсем не привык
И твердо уверен у таких как он не бывает соперников.
Достаточно лирики, ведь суббота - вам пора в супермаркет.
А мысли.. да пошли они нах, эти паразиты убивают идиллию.
Сегодня ночью вам опять будет по-взрослому жарко
И он тебя снова оценит, пожмет даже руку - ведь ты очень сильная!

Тут на остановках мерзнут люди,
Думая о сексе и о водке.
Чуть поодаль - бегают собаки,
Каждому мечтая выгрызть глотку.

Наркоманы ностальгируют по ханке
И по солутану без рецепта.
Дедушка в альбомчик клеит марки
В мыслях о кредите без процентов.

Прорывает трубы, падают заборы,
Школьники на одеяло тратят сперму.
Альпинисты покоряют горы,
Забираясь медленно, но верно.

Двери запираются ключами -
Ведь мечтают, чтоб никто ничто не спиздил.
Все болезни лечатся врачами
И кончаются унылой пьяной тризной.

Евро снова обгоняет доллар,
Улыбается ебало президента.
И аминазина кубик вколот
В задницу здорового пациента.

Инженер мечтает о патенте,
Каждый пидор - лишь о том, чтобы отстали.
Проститутка о клиенте-импотенте,
Чтобы он на ночь ее оставил.

Падают деревья, дымят трубы.
И от дома к дому - провода.
Я на них повешусь завтра утром,
Если не наступят холода.

дмитрий, хороший стих)

оль уходила вместе с ним,
Он нес ее по тратуарам.
Я раздарю себя другим.
По будуарам.

Иголка, тонкая как бровь,
На граммофон - полоской.
Как сложно потерять любовь.
Как просто.

Клинок в спине, от боли шок,
Мои стихи - все даром.
Да, мне с другими хорошо.
По будуарам.

Под гул турбин, моторов вой,
Он, уходящий в осень.
Все небо выгнуто змеей.
Под цифру "восемь".

А над кроватью мост дуги,
На простынях пожаром
Я раздарю себя другим.
По будуарам.

Мне хотелось кричать, надрывая глотку,
Когда родители ругались или же пили водку.
Всё это не правильно, но всё это в порядке
Моё сердце билось в эпилептическом припадке
Вырывалось наружу, ломая грудную клетку,
Хотя на деле случалось это крайне редко.
Чаше всего были только слёзы
Сердце же выбивало стандартное S.O.S. в системе азбуки Морзе

Осеннее.

Снова на стеклах холодные капли одним своим видом бросают в озноб.
Серое олово черные ветки слегка оживили, а стая ворон,
Как отраженье больного, чужого и неуютного, серого, бледного этого дня,
Галдела, кричала, крича разлеталась и хлебную корку на части рвала.....

Вввек просидел бы в теплой машине и слушал Black Sabbat, пока не придет
вечерняя темень - в ней много легче сносить повседневности гнусный поток.....

Вечер - резиновый, день - угловатый, как самый грубый и жесткий панк-рок,
Нет равновесия и созерцанья, есть только лампа, корчи и ток!.....

Конечно, не прав я, конечно, не знаю, я Неба и Света, а с ними - Любви,
Поэтому друг мой - хвостатый, двурогий,
- "Ты снова ко мне?"
- "Ну тогда заходи!".

Ну вот мои стишок)не судите строго)

У моей страны глаза проститутки
Она продает свое тело
На право или налево,
Она открывает свои рот
Чтобы заглотнуть кусок,
Зеленых и грязных денег
В субботу и понедельник
И в всякий другой день тоже
свое предлагает ложе!
У моей страны глаза проститутки
не правда ли выглядит жутко?

Алексй Zlodey-Воронъ Крюгеръ, чот кривовато как-то))

Ну как смог))хотя если правильно произнести все более менее нормально звучит)

Хоррор, треш, передоз -
Консервной банки закат ржавее,
Под лепестками ярких неоновых роз
Ноздри и десны немеют.
Смятенье в глазах
Пешеходов идущих на красный свет.
Эта зараза ползет, заполняет
Дома и улицы, крепнет паника.
Где мой пистолет, маменька?
Орут, как скоты ночами
Перепуганные мирные жители,
Разливают свой кефир и дешевое пиво,
Недочитывают газеты и детективы,
Выключают телевизоры зрители.
А она расползается звуками и косыми тенями
По тротуарам и аркам ночного города.
По штукатурке скребут ногтями,
В ожидании ночи и холода.
Ждут пока все опустеет, чтобы выйти
И ее встретить.
В грязных парадниках, в машинах и на переездах
Освещают зажигалками путь к заразе,
Ждут праздника.
И без разницы от скуки или из чувства протеста
В конечном итоге это всем нравится.
И всем про это известно.

Дмитрий, все круто, но кто она?

вот и пиши после этого про наркотики))))

Завтра твою Амели пригвоздят к столбу,
Камнями разобьют ее голову.
Кто это будет? - да я не ебу.
Пусть ей хоть в глотку вольют жидкое олово.
Растаманы повесятся от аромасмесей
И их будут курить только школьники.
От песцовой шубы - до морды песьей,
К тебе перестанут ночами стучать твои алкоголики.
Градом пробьет твой зонтик
И ты, закрываясь газетой
Будешь бежать под ветром по бесконечному переходу
Из зимы в зиму, пересекая площади и проспекты.
Отправь смс на короткий номер! -
Тогда -
попадешь
в лето.