Я поэт.. А по-вашему – просто ебанутый. У меня ничего нет, Только вселенная, но это не круто.. по-вашему. Я иду домой, когда фонари уже не горят, обсаженный, Слушаю музыку страшную. Каждым шагом крошу листья сухие и мертвые. Время где-то половина четвертого.. Да плевать мне на эти минуты! Я поэт, а для вас – ебанутый. Редкий свет проезжающих мимо.. Ночь темна, как старик Морган Фримэн И похоже что тоже обсажена. Добравшись до многоэтажек, Я делаю выбор в пользу тишины, Легкой перкуссии шагов, Цепей из мной придуманного сочетания слов, Что безумьем моим рождены. Я – поэт. Это пафосный бред, Это слово, в которое плюнуть готов Тот, кто завтра войдет в кабинет, Сядет в кресло, уткнувшись в свой комп. А я иду словно блять босиком, Ощущая подошвами смерть И великую роль красоты в моей сказочной жизни, Где нет теперь слова «Ты» И пусть меня кто-то отпиздит Или кто-то подарит цветы – Но ни те, ни другие не смогут залезть ко мне внутрь. Да, дорогие, я – поэт какой-никакой, А для вас я всего лишь «вон тот, ебанутый»
|